Cantos de Jazz

De paredes de portas, cimento com madeiras, o breu ilumina lentamente a pouca claridade. Respira fundo, no fundo; sentadas pernas envergonhadas batendo convivem com mãos desajeitadas e quadris, dançam, caminham; garçons e garçonetes, dancervem, drinks dançantes; cores em todo canto.

Ao fim da semana, cansados, homens e mulheres procuram abrigo nos bares da cidade; cachaça, sinuca, vinho, cerveja, azeitona, futebol, cada canto no seu qual – mas apenas um lugar respira, vivo; no fundo da esquina de um estacionamento pequeno, lugar suspeito, um sorriso de cheshire e chapéu á porta. Um corredor em que se ouve o sussurro dos instrumentos despertando, a luz garoa em cantos, arte nas paredes do lugar; evaporam sons que sobem e brilha o céu.

Estas noites, ah noites de jazz, não acabem mais!

Enquanto a noite não começa, os músicos afinam; pérolas aos poucos, quase ninguém, casais apaixonados, solitários, a noite ainda borbulha quando o DJ tenta suprir a vontade. Algumas cervejas, meias horas, abraços, e sobe ao palco, um a um, a banda completa. Power trio; quinteto; quarteto; capela; septeto; o que for! Sobe e enlaça como a bois o público que conversa; alguém apresenta, nome e instrumento seqüencialmente, e começa a transa.

O cordão d’água do contrabaixo que puxa o som salgado da bateria; os metais cortam suavemente a fumaça da caixa; o piano só prepara seu feitiço pra hora certa - a boa música te ensina a dançar na hora, eterna parceira. Nesse momento, aos poucos começam a respirar – depois de dias segurando o fôlego, as paredes de borracha.

Em toda parte da cidade, pessoas dormem nos restaurantes, baladas, festas; estáticos corpos em pancadões e bambas pagodes: só nos cantos escuros em que soam os velhos jazz e blues é que há vida, é que se pode viver.

Assim então, fervendo nesse denso caldeirão, segue a noite musical, transcorrem as horas, para começar uma nova semana de espera, cinza na cidade que chove – pede música o céu.